烟火葱茏第3页_川北叙事皮敏_皮敏

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烟火葱茏（第3页）

母亲却早已抓住我们冰凉的脚，不由分说把我们的脚往臃肿的棉鞋里安插;她还会病急乱投医地把大人旧得不成样的衣物择选出来，一层层滑稽而无奈地包裹在我们纤细的腰身上;用手驱赶着呛人的青烟，她低着头把灰暗的木炭一口口吹亮，而后聚进火兜，让我们把小手笼在上面炙烤。

然而，令母亲失望的是，她这些努力总是收效甚微，好不容易生成的热仅仅是在局部而且微小，往往是这里暖了，烫了，那里却迟迟不肯热和起来，甚至一直冻着，僵着，木着。

母亲心有不甘，做饭时，她总把我们唤过去，揽在怀里，试图用另一种炙烤，带我们逃离这不近人情的寒冬。

淡淡烟尘萦绕的灶门前，蓝莹莹的火苗悄然蹿起来，有如均匀的呼吸一样，在母亲放进去的柴火之上若即若离，起伏跳跃。

俄尔，随着母亲风箱的拉动，干燥的柴火被火苗呼啦啦团团包围，灶孔内顿时熊熊燃烧，火红一片。

待到锅子里翻滚沸腾了，母亲便减缓添柴的频率，放慢或干脆停歇了风箱的节律拉动。

这当儿，起身揭锅盖时母亲悄然舒展的眉头，或俯身变戏法般从灶孔刨出烧熟的玉米棒，夸张地亮给我时嘴角悄然漾开的笑意，还有她调整坐姿前倾身子，下意识箍紧我身体时一次次双臂的交缠合拢，都如同那些绵密的烟火一般，悄悄将一片暖春带到我的跟前，不觉间，身体已由内而外，活泛温暖。

长大一些，我开始学着母亲的样子，坐在灶门前生起火，拉动风箱煮一家人的饭，我甚至在没有大人在家时，偷偷学着祖父，裹起一缕烟叶，悄悄点燃，在明灭的微弱火光里，把鼻子一点点凑近，直到喉管骤然冲出一连串惨烈的呼号。

如果没有那场大火，我相信毫无疑问，我会一直虔诚地沿着祖父的足迹，和村庄里大多数农人一样，一日三餐和那些烟火相依为命，一辈子在村庄里和它们长相厮守，永远没有分开和背离。

那场突如其来的大火席卷比我们大很多倍的院子时的那天中午，八岁的我正躲在冬天的被窝里做着一个关于春天脚趾发芽的梦。

我听见我的脚趾叽叽喳喳，像毛茸茸的小鸡仔似的从四面八方向我脸上跑来，一个激灵，我睁开了眼。

但我发现我几乎什么也看不见，我眼睛上似乎被谁蒙上了一块布。

不知何时，四起的浓烟钻进逼仄的栖屋，已层层包围了我。

乱哄哄的喊叫中，一个女声，尖利而悲怆地刺穿我的耳膜，由远而近，隔空而来，不知过了多久，我朦胧看见一个披头散发的人影，发疯一般冲到我面前，将我如小鸡仔般拎起，穿过滚滚的浓烟和炙人的火焰，投放石子一般，一把把我掷放在远离老屋的石磨前，便一屁股瘫软在地下。

惊慌失措的喊叫声中，我真真切切听出了烟与火肆虐的狂笑。

小院里那些慌张失措的水桶水盆水瓢，和每一件临时派上用场的打火工具，和那些瞬间变得微不足道的人一样，全都像前途未卜迷路的羔羊，等待着上天的饶恕、垂青，或厚爱，而那来势汹汹的大火和尘烟，就如同一张网，一张无限张开的网，步步紧逼，想吞噬掠走我们赖以生存的房屋、草木、院坝，一切一切，包括置身院子里所有会呼吸的人本身。

多年过后，我才从那种惊恐和无助中缓缓抽离出来。

我抱着母亲的脸，一遍遍摩挲她脸上那个疤，那个蜈蚣一样占据了她半边脸的粉红的疤。

我曾一遍遍问她疼吗，她总是摇摇头，脸上罩着一层圣洁而神秘的光，笑而不语。

多年以后，母亲无意中说起，我才知道，用一个冥顽不化的疤，换一个冥顽少年的转性、成长，那场烟火，在母亲的心里，其实是另一种解读、另一种记忆和另一番存在。

那以后的很多年，我都忌惮小豆爸在原址修缮起来的那间清冷木屋，我总是远远拉开距离，绕过去，绕过去。

我害怕看到站在门框上朝我使劲挥手的小豆，害怕看到小豆祖母丢了魂魄的样子。

听人说，从小豆家那扇半开的窗看过去，总能见到淹没在一片阴翳中的小豆祖母，她坐在朱红色圆凳上，倚着半扇窗，捧着那本泛黄的家谱，面无表情，目光穿过眼前的一切，看向未知的地方，眼里空无一物。

那本她捧着的册子，其中的某一页某一支某一系，有她动用仪式，请来德高望重的本门长辈，和远近闻名的“罗半仙”

，一撇一捺，郑重其事安放进去的小豆的书名。

我清楚地记得修谱那天，朗朗晴空骤然惊雷大作，瓢泼暴雨从天而降。

刚刚抬出来摆开的桌椅眼看着湿透了，铺陈的红纸飞了，鸡跑了油洒了孩子哭了。

但大人们全都噙着笑，都在附和那个须发皆白的“罗半仙”