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烟火葱茏（第4页）

据说村里每个人都听到了她的笑，就连早就失聪的老祖母，也绘声绘色地告诉我，她也听到了，和那天打的雷一样大声。

小豆娘在一个烟雾蒙蒙的清晨不声不响地消失后，那个关于她偷汉的传说，似乎更加剽悍地长出了本该属于它的眉眼和手脚。

有人说小豆家香火从此断了。

我不清楚那意味着什么，我也不愿意相信为了一口气一句话，谁可以肆无忌惮地燃起一把邪恶的烟火，用它们葬送一切，包括那些早已铸在她们命里的呼喊、呼吸和心跳。

我曾经看见过山神庙里祭坛插的那种香，那种袅袅轻起的烟，似乎暗含着一股神圣不可小觑的力量，它让各色趾高气扬的人收声住色，五体投地，伏地，起，再伏，再起，再伏，仿佛那里有他们的轮回，生生世世，永世不休。

香和火组合在一起，还有什么更为深奥的要义，我难以理解。

我不知道香火是不是也像这人间烟火一样可以嗞嗞嗞地燃烧，可以烧得通体红亮，把我们平静的血液搅得滚烫，也可以在某个笑容还停在脸上的瞬间，喑然熄灭，须臾归于凄清和孤寂。

但我真切地遭遇了这片凶猛的烟火，它凶猛地把小豆祖母视作命根的小豆带走了，它冷血地把我最亲密的小伙伴带走了，连一缕烟，也逃之夭夭，销声匿迹，不给人留一点念想，不给我们的发难留下一点把柄，仿佛它们从不曾来过。

夏天一个人溜去堰塘边不敢往下跳时，我对小豆的思念就像塘里那汪水样，开始疯涨，我开始憎恨这无常的烟火，发誓要永远离开这个烟火横行的地方，去很远很远的大城市，再也不要回来。

当村支书高扬着一封信，满脸涨得通红出现在我家那扇破旧的木门前时，我们一家人正端起碗，稀里哗啦喝着清得映人的粥饭，灶孔里还有余温，煮饭时最后一缕烟尘还多情地缱绻在灶台面。

祖母清清嗓子，让大家都放了碗，发生了大事一般，让我这个家里唯一读到初中的孩子，当众一字一句将信念给全家人听。

我记得我才念了开头，二爷爷便哽咽着叫起了一个人的名字。

那封信我一口气读完，没有一个生僻字，但信的最后还是让那时的我有些摸不着头脑，信中说:每次去山里，凡是看到那屋顶上那些飞腾起来的炊烟，我就感觉跨越了大海，回到了黄昏中炊烟四起的芝麻沟，站在了隔着无数光阴的老屋屋檐下……两个月后，我见到了信中那个返乡认祖归宗的游子，在村子对面的野猫岭上，这位我应唤作三爷爷的老人踉跄着下得车来，颤颤巍巍推开拐杖和搀扶住他的一双双手，面对着村庄的方向，突然扑通一声跌跪在青石板上，潸然泪下。

那时，我看到我家老屋上空，炊烟正袅袅娜娜，平顺、安然地升起。

虽然人们静默无声，那一刻，我却仿佛看到老人积压多年的情绪，被一星微小的火哧的一声引燃，那些思念如热血，似岩浆，一瞬间激荡、奔突起来，沿着老人的血管，沿着“烟火”

这根引线，漫过千山万水，漫过无声的岁月，嗞嗞燃烧，汩汩流淌，突然如平地惊雷，轰的一声炸响。

颤抖的华发，似风中燃烧的旗帜，猎猎作响，烟与火的碰撞，这一刻，攫紧我的心，我眼前交替闪现着小豆祖母怀抱的家谱，母亲熊熊燃烧的灶门，还有祖父半明半灭的烟锅，它们有什么暗合，它们又有哪些联结，抑或疏离，我无从厘清。

我只知道，搀扶二爷爷起身时，他枯树枝般的手，虽温热似将欲进灶的柴火，却尖锐地硌疼了我年轻的肌肤，我的眼前，不觉已朦胧一片。

从此，三爷爷再没有离开那片群山环抱的村庄，像一株草，扎进土里，无意远行。

他和二爷爷一起蹲在院里烤太阳，一块儿抽叶子烟，一起拄着拐杖，到祖坟点燃一堆纸钱、插几炷香，一起眯缝着眼坐在老屋的烟火里打盹，直到十一个年头后的一个深秋傍晚，长眠在那片他曾魂牵梦萦的烟火中。

十八岁那年，我毅然决然地离开了那片烟火弥漫的地方，远走他乡。

我原本以为，纵使那些烟火生养了我，陪我长大，但它们终归只属于村庄，我们注定要各奔东西，不会再见。

只是多年以后，在一些万籁俱寂的夜晚，倚着窗，从被钢筋混凝土裁剪成几何图形的城市天空望出去，头脑中总猝不及防升腾起那缕缕炊烟，眼前明晃晃地闪过一团团光火，思念———潮汐一般，汹涌而至。

落日、群山、结队而行的牛羊，还有奔跑的伙伴，在我眼前一一而过。

朦胧中，耳畔恍然轻轻响起祖母的声声呼唤。

我看见，那缕缕那簇簇从村庄老屋里升起来的烟火，轻盈而强劲地越过经年的岁月，越过万重山，越过门第、地位，越过风光、窝囊、光鲜、黯然，越过一切，轻易就从城市的角落找到我，一寸一寸，攥紧我的手和心。

就像多年前，女人们安坐灶间，往灶孔里加一把柴火，擦亮一串烟火，拉动风箱，再加柴火，再拉风箱，如此，周而复始，不停不息，宛若她一下一下轻拽起炊烟这根绳索，把我们这些漫山遍野飞舞着的风筝，从草堆里、坡坎上、坑渠中牵扯出来，亦嗔怪，亦笑骂，拍打一通，泥尘四起，一路领向家门口。

那里，是我的村庄。

那里，草长莺飞，烟火葱茏。