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父亲的田园（第1页）

下了整一宿雨，塘里莲藕喝足了水分，细脖子一个接一个，蹿出了水面。

这是父亲的原话，丝丝缕缕的欣慰和愉悦从他沙哑的嗓子里流淌出来，仿佛昨夜那场大雨的气息尚未走远，一直缱绻沾染在他皮肤或者衣裳之上。

电话那头很静，只有星星闪烁般，偶尔响起几声忽远忽近的犬吠，极力渲染这乡村夜晚该有的安宁与温馨。

家住半山，穿梁斗拱几间瓦屋，虽简陋，却一副与世无争的样子，从容不迫缀在树丛石崖间，自有几分惬意与天然。

做过几年教书先生的父亲，曾戏称我们的居室为“半山阁”

，言语间流淌着几分自嘲和自得其乐。

前些年一个思乡之夜，我曾涂鸦过一篇名为《山居》的小散文，不曾料到，提起笔来，父亲便一头扎进我的段落句式间，从头至尾，在其中穿行、腾挪，或驻足。

沉淀着光阴故事的“半山阁”

，几十年来，经由父亲之手，经历重建、修缮、扩建，却始终在山野间屹立不倒，就像父亲一辈子与村庄厮守，日出而作，日落而息。

二十世纪八九十年代，村里人一窝蜂奔赴城里，寻找崭新的机遇与未来。

父亲却不为所动，始终满腔热忱扑在他的田园里，把自己活成一棵树、一粒泥，或一块石子，起早贪黑，风里雨里捧出一家人的粮食和蔬菜，用日渐粗糙的双手，向脚下的土地，源源不断掘取我们的学费和一家人的开销。

后来，我和弟弟先后如大雁般飞离“半山阁”

，飞出村庄，在城里安居乐业。

即使偶尔回去，也仅作短暂停留，“半山阁”

仿佛成了我们旅途上小憩的客栈。

近几年，我们开始轮番动员年迈的父母搬离乡村，和我们住一起，但父亲总有一箩筐拒绝的理由，仅是“山中空气好”

“菜蔬新鲜”

这两条就让我们节节败退。

在父亲的鼓动下，曾经摇摆的母亲也和他并肩站在了一起。

去年孟秋，父亲不惜花钱请匠人修筑了院墙，一副“欲与山野共生共老”

的姿态。

六十八岁生日那天，他竟然雄心勃勃对我们宣称，他要为“半山阁”

造一座盛大的花园。

他说这些话时，凉风擦着我们的脸庞缓缓移动，星子稀疏，是在一段夜幕下发白的曲折山路上。

虫鸣低小，隐隐约约悬浮在我们的脚步之上，让人怀疑，这是否属于梦境。

父亲一开口，我便明白劝他进城的计划又落空了一半。

那段饭后散步的山路，细密地铺排着父亲激昂的声音。

夜色昏沉，父亲双眼却光点闪烁，我相信，他一定看到他梦想的那座花园，随着他生动的描摹，一点点在我们眼前成形，伸手可触。

那当儿，走在他身畔的我和弟弟，谁也不忍心去点破父亲的不切实际。

我们只是默默听着，紧紧地，跟随着他轻盈的脚步。

然而，我们都低估了一个孱弱老人依然年轻的梦想。